Cronica muzicii de film la „Mitică Popescu”
Ce fel de fundal sonor poate sluji cel mai Line filmul: o muzică atât de personală, de puternică, de pregnantă încât să constituie o valoare în sine (pe care, eventual, compozitorul — cum nu o singură dată s-a și întâmplat — să o poată apoi lansa ca partitură de concert, de sine stătătoare) sau o muzică discretă, fără ambiții proprii, supusă până la robie imaginii cinematografice și deci neputând trăi ruptă de ea? Sau, mergând mai departe este de preferat, într-un film, muzica scrisă special pentru el sau apelul la compoziții deja existente, mai mult sau mai puțin cunoscute marelui public? Întrebările acestea, care frământă, desigur, pe oricine face film sau scrie despre film (și, poate, preocupă chiar pe mulți dintre cei care doar văd film) primesc, invariabil, același răspuns ambiguu: depinde de film.
O peliculă cum este aceea a lui
Manole Marcus, de pildă,
cerea neapărat o ilustrație muzicală nu o muzică anume creată; oricât de bun cunoscător, oricât de talentat și cu oricâtă experiență în domeniul „retro”, un compozitor n-ar fi putut concepe o partitura capabila să imprime atât de profund lumii sonore a filmului autenticitatea de epocă. Priceperea și gustul
Ileanei Popovici, potențate de sensibilitatea artistica a aceleia care a făcut film și în calitate de interpretă — și deci cunoaște foarte bine, dinăuntru, mai multe dintre tainele celei de-a șaptea arte — au determinat alegerea unor pagini muzicale ce nu numai că fixează deîndată în timp acțiunea, dar, cel mai adesea, subliniază semnificația unor secvențe, sporindu-le portanța emoțională.
În acord cu fotografiile în sepia ce compun genericul, pianul, specific dezacordat, acompaniază imaginea anticipând admirabil scena „filmului în film” și toate inserturile de film mut ce materializează evadările eroului în imaginație. La polul opus, realul e înveșmântat sonor când în acordurile muzicii militare ce cântă în chioșcul din Cișmigiu, când în acelea ale unei flașnete ce trece, nevăzută; pe aleile grădinii, când în ritmurile tangourilor și foxtrot-urilor dansate la „Mon Jardin”, când în melodia unei celebre canțonete italiene (Tiribomba) pe care, într-un moment de respiro, o cântă la vioară șeful orchestrei de restaurant: iar dulcegăria șansonetei „Parlez-moi d’amour” evidențiază, cum nu se poate mai bine, derizoriul „idilei” înfiripate la serată. Singurele pagini simfonice (desprinse din creația barocului) care însoțesc imaginea, marchează cu subtilitate cele două momente grave ale filmului: întrunirea muncitorească și redeschiderea fabricii dezafectate de către nemți.
În sfârșit, o ultimă dovadă a inteligentei și sensibilității cu care Ileana Popovici a realizat ilustrația muzicală a filmului: fiorul de veritabilă emoție artistica pe care îl produce, într-o secvență de mare frumusețe plastică (întoarcerea „Patroanei” de la restaurant urmărită de Mitică Popescu), o simplă gamă, cântată la pian parcă de mâinile încă nedeprinse întrutotul cu claviatura ale unui copil.