Iată deci, un film care se ține de cuvânt. El promite, din titlu, să fie un film „de dragoste”, el promite de la primele imagini să fie un film
cu și pentru tineri și, spre deosebire de alte încercări în gen, nu-și uită promisiunile pe drum, nu-și pierde capul printre probleme colaterale, nu vrea să spună tot despre tot, drept care reușește să spună ceva despre ceea ce și-a propus să spună, și anume, ce se poate întâmpla când dă dragostea peste tine, fix în pragul bacalaureatului și al admiterii la facultate, deci, atunci când în principiu și după mintea maturilor ar trebui să fii orb și surd la glasul ei — pentru că bacalaureatul, pentru ca admiterea, pentru că viitorul... Dar dacă nu poți fi surd și orb, ce se întâmpla?
Întrebarea și-au pus-o — culmea! — nu doi realizatori tineri, ci doi maturi serioși, scenaristul George Șovu și regizorul
Nicolae Corjos — bravo lor! — și cu înțelegere, cu tandrețe și cu... dragoste s-au apucat să și răspundă. Ei au ales doi tineri frumoși, cuminți, serioși, i-au pus să învețe la aceeași școala, i-au făcut să se îndrăgostească, și i-au pus să facă față „situației”. Să înfrunte, adică, lumea — lumea lor, dar și lumea profesorilor, a părinților — să înfrunte și tentațiile și necazurile vieții la 18 ani și să se zbată pentru dragostea lor, care evident, că altfel nu se poate la vârsta asta, e cea mai mare și pentru totdeauna...
Un
love story românesc — de altfel și muzica lui Florin Bogardo sugerează discret apropierea — dar cu
happy end pentru că așa este frumos și se cuvine și e drept la această vârstă să fie dragostea.
Tonul filmului este sincer, cald, culoarea preferată roz — se poartă rozul anul acesta pretutindeni în lume — dar, pentru că rozul să nu devină rozaliu, autorii au creat eroinei o biografie puțin mai complicată, mai încurcată și mai încărcată. Ea nu este ca El, un copil fără griji, ea este un copil necăjit, fără mamă, cu un tată alcoolic și cu un frățior mereu de mână; ea nu este o răsfățată a vieții, ci o mică năpăstuită pentru care dragostea are un preț foarte mare.
Ideea autorilor a fost excelentă. Grație ei, povestea capătă o anume greutate — specifică, — devine, într-un mod special, propriu, atașantă, ficțiunea alunecă, benefic, într-o posibilă realitate, pulsul filmului se accelerează, tensiunea și temperatura cresc și, odată cu ele, crește și cantitatea de adevăr pe centimetru pătrat. Prea frumoșii eroi — aș spune nu interpretați, ci trăiți, cu sinceritate și spontaneitate, de
Teodora Mareș și
Adrian Păduraru — antrenați într-o prea frumoasă poveste de dragoste își pierd, încet, dar sigur și cu mare folos pentru film, aura de „eroi” și devin, într-adevăr, doi tineri ca toți tinerii cu care cei din sală pot comunica și în care, eventual, se pot recunoaște. Așa cum își recunosc — precis — colegii de clasă, limbajul, ticurile verbale („Hai, salut!”), poreclele cu care își blagoslovesc profesorii și chiar tipul de profesor de la teribilul Isoscel al
Tamarei Buciuceanu-Botez — evident cu mult mai fermecător — hazliu în film decât în viață, până la înțelegătorul Socrate al lui
Ion Caramitru, evident mult mai puțin cuceritor în viață, decât în film. Așa cum pot detecta datele părinților personali (care cu șantierul, care cu spitalul, toți cu „serviciul”), în cuplul de părinți din film, interpretați de
Adela Mărculescu și
Constantin Diplan cu o perfectă stare de înțelegere a stării de părinți. Așa cum, dacă au trecut prin vreun șantier — și au trecut — precis au repere pentru Nea Tăticu' lui
Dorel Vișan...
Daca am insistat pe motivul recunoașterii, este pentru că, într-un film adresat tinerilor mai mult decât în oricare alt gen (pentru că trebuie să discutăm despre filmul
pentru tineri în acești termeni) comunicarea se stabilește în special pe date cunoscute. Mai mult decât spectatorul matur; tânărul are nevoie să
creadă ce i se spune iar ca să creadă trebuie ca ceea ce i se spune să semene cu ceea ce știe el. La acest capitol, autorii
Declarației de dragoste au făcut, într-adevăr, tot ce le-a stat în putere. De la construcția poveștii și până la ultimul detaliu de atmosferă, totul este gândit în întâmpinarea dorințelor „clientului”, ceea ce „clientul” chiar observă și recunoaște. Dovadă că flerul autorilor a funcționat bine și strădania lor nu a fost degeaba, sunt sălile pline ochi, sutele de tineri care vin să-și regăsească imaginea vârstei lor reprodusă în mărime naturală pe ecran. O anume imagine. Ușor poetică, ușor idealizată, ușor flatantă, dar pe care publicul și-o asumă, și-o revendică chiar cu mândrie. Ei vor să fie așa chiar atunci când nu sunt așa: naivi și serioși, îndrăgostiți, dar gata să se mai lase o dată cuceriți de o fată zvăpăiată în aparență și cuminte în adâncul sufletului (foarte bine Carmen Enea în rolul ei) credincioși iubirii, dar gata să renunțe când simt gustul trădării, agresivi și blânzi, gata să se certe și gata să se ierte, teribiliști, isteți, glumeți, sau foarte — uneori prea — gravi pentru vârsta lor, dar mai ales frumoși, așa cum îi filmează
Doru Mitran pe protagoniștii filmului, reprezentanții lor pe ecran.
Dincolo de tot ce-ar putea găsi nod în papură un cronicar cusurgiu sau numai ultraexigent (și cine caută, găsește în mod sigur),
Declarație de dragoste rămâne un film cinstit cu sine și cu publicul său, un film care-și onorează genul.
Un dar frumos pe care Nicolae Corjos îl face unei vârste frumoase.